Diário vermelho

Nesse diário rubro em sangue eu traço

cada pedaço de um viver tão vário

desde a nascença, quando era fedelho.

Nesse diário eu cubro cada espaço,

registro abraço, adeus; confessionário

da vida intensa olhada ante um espelho.

Meu breviário incréu por mim escrito

sempre repito e não temo o fadário

e me recuso à verga dos joelhos.

É meu diário. O sangue é minha tinta

e amor que sinta ou dor, tudo é precário

mas não me escuso de seguir parelho;

e se em vermelho eu tinjo o meu diário,

gravo em sudário a marca de meu rosto

e, tudo posto enfim, me destrambelho.

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

Um eu que escreve e sente

Não penso nada que escrevo
e nem escrevo o que penso.
Sinto o pensamento escrevendo
enquanto observo em silêncio

tentando não deter a inspiração...

Não penso! Não devo...

Apenas sinto acontecer

e nem escrevo em minha mente,

mas vejo uma parte de mim – indiferente

que continua a escrever...

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

Indene

Eu não passo indene pelo crivo crítico

dos letrados sábios – mas tão inscientes

quando ao verbo escarnam... São as doutas mentes,

alfarrábios vivos, entes analíticos!

Não! Não passo indene... São tão reticentes

porque desagrado aos seus poderes míticos

com meus balbucios quase neolíticos

de uma protolíngua não mais existente...

Assim posto, algures, volto à mendicância

da orfandade em letras, pobre de diplomas

e fadado às penas desta ignorância!

Eu não passo indene... Minha voz não soma

e volto, ingerente, para a militância...

E os doutores voltam às suas redomas...

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

A Bomba II

Senhora anosa e incompreendida

do alto dos seus 65 anos

desde que abriu-se em flor sobre Hiroshima.

A irmã mais nova em Nagasaki

de olhos tristes,

puxados

fechados

mortos...

As irmãs japonesas made in USA

quase esquecidas...

e outras tantas irmãs envelhecendo

aguardando a sentença iraniana

da forca ou do apedrejamento

por terem sido infiéis,

adullterinas

flertando com os filhos de Abraão...

A mãe de todas as bombas fez 65 anos

e não há o que comemorar!

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

Se tiver que aceitar

Se aceitar Jesus for ser igual a ele
vou beber,

andar com vagabundos,

conhecer mulheres perdidas
e achar que estou salvando o mundo
da hipocrisia de mim mesmo.




Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

Poema mecânico III

Este será um poema não escrito,

mas acidentalmente registrado:
O mecânico de trens está descarrilado
e ilhado na dor, mas tem tentado
achar de novo o trilho do infinito
e o apito do trem que nunca passa;
maria-fumaça desvanecida entre as montanhas
como narcótico em minhas neuróticas entranhas...
Eu vejo aranhas e vejo o nada

da vida inteira esfacelada pelo trem

e a mente fendida ainda se ofende
quando alguém diz saber como ela passa
e que entende o gosto amargo da fumaça
da inspiração do além - meia ilusão,
meio caminho entre a loucura e a razão,
meia passagem paga,
e a vida meio chaga em outra espera
talvez na próxima estação!

São quatro e vinte! Tudo está bem,

exceto eu – e talvez o trem!

ReinaldoLuciano©

Dor vazada

(eu quis fazer um poemeto)

Minha dor não coube em cinco versos!
Não coube em doze...
E vazou para um soneto.

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados 

Fome

Já soube a fome - concreta ou abstrata
e dela aprendi lições tão duras...
A fome eu sei - é a dor do vazio
e ouvir dizer: "Dorme que passa..."
Mas ela nunca passava!
E mesmo quando foi fome de amor
não adiantava dormir!

Agora não tenho fome - mas não passa
o sentimento da dor que ela deixava
quando em fome eu dormia
e por fome acordava!

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados 

Homilia

Silêncio profundo.
Pedófilos ávidos na sacristia
devoram corpos infantis regados a vinho
e vão ao altar pregar sermões
dos senões ao direito...
A cruz no peito repudia o feto morto
e o aborto do maldito fruto
do sexo não consentido
(de pai para filha)
sagrada família!
E outros senões às mil pesquisas
ou à libertação da mãe escrava
de um filho anencéfalo e condenado...
Matar é pecado!
Silêncio! Apenas o roçar acetinado do fausto
enquanto a grande igreja silencia
o grito do holocausto.


Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados  

Vindimador

Vindimo a dor contida em cada baga
como colhesse as chagas cultivadas
na safra dos anos já vividos

e as espremesse ao fim...

Vindimo a dor toda que sinto
qual fosse sangue tinto e seco...
Suave e doce a morte,
mas não me colhe por hora;
meu eu vindimador escolhe a vida,
encolhe-se quando desatina
e pisoteia a tina desgastada...

Vindimo a dor da vida entre dois polos
tentando o equilíbrio [quase indulto]
entre a fúria cega, insana,
ou o escuro e frio solo da adega
onde meus velhos monstros oculto
enquanto a sorte não me sega...

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

Indizíveis

As coisas indizíveis

escrevo com neologismos

e reinvento palavras

em versos invisíveis...

Palavras não ditas,

benditas, malditas ou vazias;

um ajuntar de fonemas

da intraduzível poesia em meu poema.


Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados 

O príncipe, a donzela e o ferreiro

Um príncipe galante idealizado
surgiu charmoso, rico e inteligente
aos pés de uma donzela indiferente.
Tomou-a sem as sedas e brocados.

Fez-se Cruzado e partiu, forte e valente
na busca pelo Gral santificado.
Mas ela abominou o cadeado
do casto cinto em aço reluzente.

Tão logo ele partiu coube ao ferreiro
livrá-la da prisão, daquele entrave
e conseguiu fazer cópia da chave
em troca d'uns afagos e dinheiro.

O templário voltou, ferido e lasso
mas não vivia ali mais a "fulana".
Morava tão feliz numa choupana...
Um filho do ferreiro em cada braço...


Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados 

Sacis d’África

Vossos filhos, África! Filhos vossos

que tratais com tibieza

são sacis das minas que gerais

no solo rubro e branco – exangue e ossos

de um ódio antigo que ainda disseminais...

Desde a Namíbia a tíbia não há mais;

Disse “Minas, cuidado!”

De Angola, Argélia, Moçambique

produzis teus meninos e meninas sacis;

passado negro, futuro manco

por vossas insanas disputas sem sentido.

E tu, filho de África, irmão dessas meninas?

Nas minas que plantaste o que colheste?

Quando não matas, amputas...

Já não há sacis que baste?

Generais ditadores de mentes eqüestres,

senhores da guerra – imbecis

plantaram minas terrestres

e agora colhem sacis...

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados 

Um dia de mulher

Um dia!
Dia da mulher...

Mulheres de um dia;
mulheres de algumas horas
e algumas, pagas...
Mulheres - algumas senhoras
e algumas, chagas...
Mulheres diminutas
mulheres de minutos...
Meninas de Maputo
e de toda a África devastada;
Mulheres de luto,
meninas mutiladas...
Mulheres de burka - escravizadas...
Apedrejadas!
Meninas da rua
à luz da lua - a infância roubada...

Mulheres vendidas!
Mulheres vendadas!
De que vale a vida?
De que vale um dia?
Não serve pra nada!


Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

Aquém interessa

[ ...das agruras de ser fake (falso) ou apenas um heterônimo de outra Pessoa ]


Parada [marcha]
das ressonâncias do ser
entre quatro paredes
parei.
Pariu-se Marianna
de um aborto espontâneo,
extemporâneo.

Emparedada
por mim
em mim
Marianna não há
de ser ódio.
Não há Marianna
[serôdio feto]
Afeto? Nem!

Aquém de mim, Marianna
a quem possa interessar
declara:
Não há Marianna!
Não amar,
[não há mar]
não ri
ou emana.

Por Marianna Kesler
Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

Amor sem retoques

Ecoa a voz de antigos poetas mortos
cantando amores impossíveis
e mulheres deusas ou vestais...
Amores também mortos ou retortos,
amores incríveis e irreais.
Não são amores! Não mais...

Meu amor não é amor poético
e não cabe em poesia - corpo e forma;
não segue a norma e apenas existe!
Não é alegre! Não é triste...
É apenas amor e nada mais!

Não é o amor da urgência incompreendida
e nem amor de dor ou de insurgência
e nem a dor sem cor da própria vida!
É meu amor cotidiano
sem palavras de efeito ou feito afoito
no afã de um coito ansioso e insano...
É amor - simples amor - e sem retoques;
por mais que eu me recrie e me pincele
ficou rascunho assim em minha pele.

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

E isso e aquilo

Anseio amor e ardor e o resto

renegando todas as vírgulas
e as reticências dos pontos finais
nas quais não pauso o meu protesto
e não exclamo e nem pergunto
aos pontos juntos sobrepostos
se isso e aquilo são opostos
nas conjunções carnais de meus anseios
expostos na nudez destes meus versos
por isto e aquilo e tudo mais.

E antes que me cobrem travessões
ou façam digressões por inferência
eu antes canto porque insisto
e sempre, e tanto, e tanto mais por isso
resisto ao resto e a tudo mais. 

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

Pequeno poema de amor, silêncio e dor

Dói mais em mim
o teu silêncio
do que já me doeu o teu amor!

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

Inumana dor

 

Lixo-me para a dialética do socialismo gordo e rubicundo,

para o mercado de capitais e capitais pecados

do terço desfiado e sem rosário – espinhos, talvez.

Lixo-me! Lixo-me outra vez para a verdade

e a veleidade inútil democrática...

Antes a socrática saída – porém, nobre!

A sociedade cobre estas feridas...

Lixo-me mesmo para a vida – origem, meio e fim!

Não mais me iludo com o lixo acumulado da fartura,

e sobrevivo avesso à literatura inusitada

montada sob o efeito de palavras escolhidas

e a esmo unidas sob um manto de cultura...

Lixo-me mesmo para a vida e a morte!

Tornei-me estrume imune aos seus avanços

e no ranço sentido eu me misturo

e lixo-me por viver do escuro lado avesso às gentes,

mormente pelo tudo não visto e não sabido...

Não vi e não sei, mas eu me lixo!

Sem lei é o mundo – obscuro;

e eu – bicho homem – me afundo mais neste monturo

de sonhos nus e enfadonhos

disputando o espaço infecto com urubus...

Lixo-me por ser homo erectus

quase quadrúpede – tão curvado – um bípede involuto e involuído.

Neste monte de lixo esquadrinhado

eu luto sem ter vivido

e lixo-me!

© Reinaldo Luciano -  Direitos Autorais Reservados

Retratos da alma de um poeta

Poesia não se escreve... sente-se.
Ainda que seja um protesto,
deve ser um protesto sentido...
Se não, não tem sentido.
Poesia é assim – algo que nasce em sentimento
e se transforma em palavras;
é um instantâneo do momento vivido
e que vai amarelando na gaveta da alma
até que um dia nos reconheçamos na velha fotografia.
Isso é poesia!
O reconhecimento...
É o momento vivido, sentido...
A poesia não se escreve – se revela.
É como uma janela
que se abre para dentro da alma da gente.

Reinaldo Luciano © Direitos Autorais reservados

Crucifixo

Pelas duras penas que esta vida encerra

na jornada eterna de nós sofredores

é que nos tornamos tristes sonhadores

quais vagantes órfãos ao final da guerra;

E de passo em passo, vamos pela Terra

em pedras e espinhos, renegando as dores,

na sofreguidão de encontrar amores

e noutra ilusão que a razão enterra...

Pelas duras penas quase abandonamos

o caminho, a vida, a verdade e a luz

por medo da dor que não suportamos...

E de passo em passo, carregando a cruz

tememos os cravos, mas nos entregamos.

É apenas medo... Não somos Jesus.

(obs.: continuo ateu)

Reinaldo Luciano

Quando eu for velho

Quando eu for velho, se for velho e não me for,

ainda irei, no fim, viver intensamente,

mesmo se o corpo esmorecer de tão cansado;

A mente intensa há de querer frágeis lembranças

ainda quando me faltar massa cinzenta.

E embora velho e sem memória e sem vigor

verá, quem queira, por detrás do olhar distante

meu eu menino saltitando em poças d'água.

Quando eu for velho, se for velho e não me for

terei vencido tudo mais - estarei pronto.

E ao me livrar do velho corpo estarei rindo

das desventuras que hoje penso ter vivido.

Ah! velho tonto! É-me tão bom quando me ensinas

e me preparas ao futuro que eu te lego...

E se eu me for antes de ter envelhecido,

guarda meus sonhos junto aos teus... Depois eu pego.

Errante

Perdi-me de mim na encruzilhada dos anos
enquanto estive só...
Dias sem sol, noites sem lua
e uma nua realidade envelhecida!
A vida qual estrada no deserto
e eu me cobri do pó da nulidade

de não ter mais a mim ou mais alguém;

Viver era um exercício da vontade...

A vida se desfez no pó dos anos,
no pó dos planos desfeitos,
no sufocar do peito e no ardor dos olhos;
vida seca - desertificação de sentimentos
e secura das lágrimas (ou mágoas)
numa estrada de pó;
é triste estar só e mais triste ser só...

Cruzei quarenta anos de deserto
e não me sinto certo de onde estou;

Será que um dia chega?
Será que me alcança
a parte de mim que ficou?

Reinaldo Luciano © Direitos Autorais Reservados

Logradouro

Sempre bem-vindo às tantas ruas, logradouros

onde, solenes, meus amigos já distantes

deixam seus nomes, e lembranças – meus tesouros

dos tempos idos, companheiros, militantes.

Mas, se caminho sem pesar e é reconforto,

ao mesmo tempo em que divago, me entristeço...

Sabê-los parte do que é vivo e do que é morto

É meio e fim; eterno e, sim, um recomeço.

Quando for hora – e não por hora! – que eu não dê

nem que se queira, numa forma de homenagem

meu nome a beco lá na terra do Dendê

onde praticam anual rito: a lavagem...

Já fico aflito de pensar nos foliões,

bexigas soltas nas calçadas e portões...

Prefiro a honra de poder manter-me seco

a dar o nome de Bemvindo a qualquer beco!

Deem meu nome à ruazinha sem saída

que tenha a esquina na Avenida da Saudade

e desemboque no Jardim da Liberdade;

igual àquele que plantei com minha vida!




Ao ator e cidadão Bemvindo Sequeira, baseado no texto de sua autoria, publicado em seu blog ( clique aqui para ler ) em 03/01/2012