Zumbi dos Palmares

De que valeu, Zumbi, a luta e a morte

se ainda a tua raça fez-se escrava

de um preconceito cada vez mais forte

enquanto a tua cor se misturava?

Ser negro já não faz mais diferença

porque a escravidão não tem mais cor

e nas favelas morte nem compensa

e vida muito menos tem valor...

E é estranho que em quilombos tão modernos

com água, luz, escola e traficantes

morreram aqueles teus sonhos fraternos;

os nobres ideais ficam distantes

e nem se chama mais isso de inferno,

tragédia bem pior do que a de Dante...

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

BEM DITO

Este mito que em vão me persegue onde eu passo

é um pedaço do nada que a mim representa

a mentira nojenta e que causa embaraço

de uma guerra travada em batalha sangrenta.

Eu que grito sozinho num altar do absurdo

ao mais surdo dos deuses - não há Deus que me escute!

Mas, a quem me dispute digo: Adeus! Não chafurdo.

Não há lama em meus pés, mas comigo há quem lute.

Digo: Adeus! Não há Deus! Digo: Ateus, não há "Teus"!

E não temo os que choram por um deus de fumaça,

a cachaça dos crentes que imploram por Deus.

Não há "teus"! Eu repito! Eu sou livre e finito!

E feliz e bem dito que o sou sendo ateu!

Eu que grito no ouvido mais surdo de "Deus"!

Reinaldo Luciano © Direitos Autorais reservados

Ainda sem nome

Ainda sem nome a poesia não pensada e não sentida;

e o verso rascunhado vezes sem conta

no verso da conta não paga...

Ainda sem nome e sem rosto - um esboço só do que seria

se fosse mesmo poesia ou fosse quase gente;

se fosse gerada, mas não! Ainda não!

Porque haverá um tempo em que a poesia aflore

ainda que eu não chore enquanto espere

no suceder contínuo de estações.

Por isso ainda é sem nome a poesia,

porque há fome sim; porém, sem ânsia

aguardo enquanto tarda ou que não venha...

Espero, enquanto posso, o despertar

da quase-poesia em minha vida

de fome insaciada - e do desejo;

moventes para um corpo estacionado

ou rio feito um lago estagnado...

Mas há de vir o dia em que ela nasça

e a dor que era vazio e que era ausência

não vai mais impedir-nos da existência;

e até hei de sorrir um riso torto

enquanto volta à vida o que era morto;

enquanto aprende o mar quem só foi porto...

E mesmo sem ter nome e sobrenome

será reconhecida a cada passo

em seus traços herdados - meu genoma...

A minha poesia - ou quase um eu!

Reinaldo Luciano © Direitos Autorais Reservados

Pintura

Pintura

Passo calado diante da favela

e da janela do ônibus lotado

um denso morro e um povoado intenso;

e atordoado penso: a vida é bela.

Fosse eu Picasso, que quadro pintaria!

Reduziria para dois metros quadrados

toda a miséria do quadro da janela.

Reinaldo Luciano © Direitos Autorais Reservados

Salobra

Eu transpirava a poesia em cada poro...

mas hoje, eu nada escrevo,

de nada eu me admiro

e choro um choro que não devo.

Eu nem me inspiro mais - acho normal.

E a poesia escorre pelo rosto

com um gosto de sal...

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados 

Cardiopoética

(a que dá nome ao blog)

Minha veia poética não é cava
antes aorta torta e obstruída
antes safena em plena cirurgia
antes infarto do que parto

na difícil escolha pela vida...

E não se iluda o peito ainda pulsante
que onde fluía um dia a verve amor
já nada presta e resta a dor apenas
que silencia a poesia

mas, mesmo morto, o peito sente dor... 




© Reinaldo Luciano - Direitos Autorais Reservados

Dia de Finados e outros poemas moribundos (I)

Dia de Finados e outros poemas moribundos (I)

Não irei chorar teu corpo morto
e não te darei flores, reza ou vela...
E a tristeza não trará de volta ao porto
aquele que partiu... ou mesmo aquela!
Não hei de te chorar porque é novembro
porque te amei por mais que um dia
e é da tua alma viva que eu lembro!

Reinaldo Luciano © Direitos Autorais Reservados

Finados

Manhã de Finados...

Afinados com a dor da ausência

os humanos sobem aos cemitérios

e sapateiam sobre túmulos abandonados;

justificam-se e  desculpam-se

por ainda estarem vivos...

Finados...

corpos sepultos,

confinados...

De certo modo a morte é definida

assim desta forma:

Do pó ao pó...

Que gruda insistente nos sapatos

como se tentasse voltar à casa...

Finados...

Lamentos desafinados...

Arranjos de flores refinados...

Um revolver de terra

como se fosse revolvida dentro em si

a própria saudade!

Reinaldo Luciano © Direitos Autorais Reservados

Conversa morta

Pareço alguém que não se importa

em conversar com gente morta,

mas não há como fugir à realidade!

Saudade sim, mas só saudade!

Não há dor em falar seus nomes

nem em relembrar quanto vivemos...

Amigos que me foram retirados aos poucos

que eu até fingi não ter sentido...

Fingi que a morte não tinha sentido...

Que a vida não tinha sentido...

Que não tenho sentido nada;

Que nada tem sentido...

Reinaldo Luciano © Direitos Autorais Reservados