Diário vermelho

Nesse diário rubro em sangue eu traço

cada pedaço de um viver tão vário

desde a nascença, quando era fedelho.

Nesse diário eu cubro cada espaço,

registro abraço, adeus; confessionário

da vida intensa olhada ante um espelho.

Meu breviário incréu por mim escrito

sempre repito e não temo o fadário

e me recuso à verga dos joelhos.

É meu diário. O sangue é minha tinta

e amor que sinta ou dor, tudo é precário

mas não me escuso de seguir parelho;

e se em vermelho eu tinjo o meu diário,

gravo em sudário a marca de meu rosto

e, tudo posto enfim, me destrambelho.

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

Um eu que escreve e sente

Não penso nada que escrevo
e nem escrevo o que penso.
Sinto o pensamento escrevendo
enquanto observo em silêncio

tentando não deter a inspiração...

Não penso! Não devo...

Apenas sinto acontecer

e nem escrevo em minha mente,

mas vejo uma parte de mim – indiferente

que continua a escrever...

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

Indene

Eu não passo indene pelo crivo crítico

dos letrados sábios – mas tão inscientes

quando ao verbo escarnam... São as doutas mentes,

alfarrábios vivos, entes analíticos!

Não! Não passo indene... São tão reticentes

porque desagrado aos seus poderes míticos

com meus balbucios quase neolíticos

de uma protolíngua não mais existente...

Assim posto, algures, volto à mendicância

da orfandade em letras, pobre de diplomas

e fadado às penas desta ignorância!

Eu não passo indene... Minha voz não soma

e volto, ingerente, para a militância...

E os doutores voltam às suas redomas...

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

A Bomba II

Senhora anosa e incompreendida

do alto dos seus 65 anos

desde que abriu-se em flor sobre Hiroshima.

A irmã mais nova em Nagasaki

de olhos tristes,

puxados

fechados

mortos...

As irmãs japonesas made in USA

quase esquecidas...

e outras tantas irmãs envelhecendo

aguardando a sentença iraniana

da forca ou do apedrejamento

por terem sido infiéis,

adullterinas

flertando com os filhos de Abraão...

A mãe de todas as bombas fez 65 anos

e não há o que comemorar!

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

Se tiver que aceitar

Se aceitar Jesus for ser igual a ele
vou beber,

andar com vagabundos,

conhecer mulheres perdidas
e achar que estou salvando o mundo
da hipocrisia de mim mesmo.




Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

Poema mecânico III

Este será um poema não escrito,

mas acidentalmente registrado:
O mecânico de trens está descarrilado
e ilhado na dor, mas tem tentado
achar de novo o trilho do infinito
e o apito do trem que nunca passa;
maria-fumaça desvanecida entre as montanhas
como narcótico em minhas neuróticas entranhas...
Eu vejo aranhas e vejo o nada

da vida inteira esfacelada pelo trem

e a mente fendida ainda se ofende
quando alguém diz saber como ela passa
e que entende o gosto amargo da fumaça
da inspiração do além - meia ilusão,
meio caminho entre a loucura e a razão,
meia passagem paga,
e a vida meio chaga em outra espera
talvez na próxima estação!

São quatro e vinte! Tudo está bem,

exceto eu – e talvez o trem!

ReinaldoLuciano©

Dor vazada

(eu quis fazer um poemeto)

Minha dor não coube em cinco versos!
Não coube em doze...
E vazou para um soneto.

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados 

Fome

Já soube a fome - concreta ou abstrata
e dela aprendi lições tão duras...
A fome eu sei - é a dor do vazio
e ouvir dizer: "Dorme que passa..."
Mas ela nunca passava!
E mesmo quando foi fome de amor
não adiantava dormir!

Agora não tenho fome - mas não passa
o sentimento da dor que ela deixava
quando em fome eu dormia
e por fome acordava!

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados 

Homilia

Silêncio profundo.
Pedófilos ávidos na sacristia
devoram corpos infantis regados a vinho
e vão ao altar pregar sermões
dos senões ao direito...
A cruz no peito repudia o feto morto
e o aborto do maldito fruto
do sexo não consentido
(de pai para filha)
sagrada família!
E outros senões às mil pesquisas
ou à libertação da mãe escrava
de um filho anencéfalo e condenado...
Matar é pecado!
Silêncio! Apenas o roçar acetinado do fausto
enquanto a grande igreja silencia
o grito do holocausto.


Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados  

Vindimador

Vindimo a dor contida em cada baga
como colhesse as chagas cultivadas
na safra dos anos já vividos

e as espremesse ao fim...

Vindimo a dor toda que sinto
qual fosse sangue tinto e seco...
Suave e doce a morte,
mas não me colhe por hora;
meu eu vindimador escolhe a vida,
encolhe-se quando desatina
e pisoteia a tina desgastada...

Vindimo a dor da vida entre dois polos
tentando o equilíbrio [quase indulto]
entre a fúria cega, insana,
ou o escuro e frio solo da adega
onde meus velhos monstros oculto
enquanto a sorte não me sega...

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados