Dia gris

O dia acordou em tons de gris...

Da preguiça do sol e teimosia das nuvens

amanheci sem cores

mas sabendo de memória o arco-íris!

Não vi matizes,

porém, vi contornos...

Não senti o calor do verão já ao fim

mas, senti-me aquecido

enternecido de amores

e cores não vistas!

Amanheci em tons de cinza

e embora não veja o azul do céu

eu me sei como o sol (mesmo não visto)

e insisto

e sou feliz...

ReinaldoLuciano©

Insônia

A noite cai... e avança...

Rolo na cama...

Fico à espera do sono que não vem...

Velho drama

da insônia que me impõe seu castigo...

A vigília forçada

e outra noite sem sono

no abandono dos lençóis...

Outra noite... mais uma...

Olho ao lado a que dorme e ressona...

E eu aqui sem dormir...

Quero rir... ou gritar,

mas é noite; e os vizinhos...

Eles dormem, também!

Tudo dorme... é a noite!

E eu, insone, escutando o silêncio

e o longínquo ladrar de algum cão.

Noite, madrugada, insônia...

Triste combinação!

Os ponteiros avançam, sem pressa,

como se dormissem também...

Amanhece...

Ela acorda e diz: “Bom dia!”

Mal respondo... é o humor.

Deixa a cama vazia

e eu só, a esperar...

Sinto o dia... é o agito...

Quase grito, mas enfim!

Finalmente eu vencido,

sinto sono! Agradeço!

Amanhece... adormeço...

E me apago

feito uma lâmpada cansada da noite

e que não clareia o dia!

ReinaldoLuciano© ‏

Nas horas mortas

São quatro da manhã - pra que tantos relógios?

Se me basta o envenenado espetar de um só ponteiro

enquanto avança a madrugada...

Nada de mais - ademais o silêncio é que atordoa

enquanto a aranha se assanha no canto esquecido da parede

e tece sua teia indiferente qual fosse um destino...

Eu - menino - em pleno voo apanhado, calado,

colhido e tolhido de quaisquer movimentos...

(nem ousa o pensamento e não se mexe)

Minha alma finge-se de morta

enquanto entra sob a porta, sorrateiro e indesejado,

o frio do outono/inverno...

São quatro e meia...

Ponho nos pés frios um tardio par de meias já puídas –

como a vida puída sem meias-verdades...

Lá fora a lua míngua distante e calada;

minguada também é a mensagem que se perde:

Merde! (em bom francês, mas também fede)

E a madrugada avança indiferente

ao penetrante dardo (ponteiro) no bardo diletante...

A sede não cede - nem a fome.

— Pede-se não fumar! - Nem tome água...

nem tome da mágoa envenenada!

Madrugada ressoa o silêncio...

— Tome vergonha, pamonha! Esqueça o necrológio!

Esqueça o martelar da consciência na cabeça

e quebre de uma vez esse relógio...

ReinaldoLuciano© ‏

Dies Domini

Numa pífia manhã de um corpo insone

em que a mente translúcida flutua

na nulidade em ter amanhecido

eu procuro um sentido que impulsione

o meu corpo cansado e a mente nua.

E no estertor febril da manhã pálida

a mente ausente e inútil não trabalha

e se amortalha inerte, fria e inválida

sem ilusões, sem sonhos – e sem nada!

Eu sobrevivo torto a outra alvorada.

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais reservados

Impressões

Imprimo versos pictográficos
em cuneiformes traços - não são signos,
porém dignos do papiro picotado...
Um verso branco, um manco, e um controverso
mantido o anverso imaculado;
ao fim do fisiológico esforço
eu torço - é lógico - e espero
um mero olhar descuidado
a ler o aviso impresso:

Favor usar o verso; este lado já foi usado...

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais reservados

Subsistência

No sacrossanto templo que é meu corpo

após exéquias tristes e enfadonhas

e em lá menor um réquiem oficiado

dá-se um banquete de mim em despedida.

Eu sou servido aos decompositores

em meio a flores – cravos e jasmins!

O tempo passa e eu volto à forma pura.

Em relva verde cresço na colina

deixando à terra um vasto relicário...

E me rumina a vaca – outro repasto;

eu alimento o mundo! É minha sina

de volta ao solo em forma de excremento!

Mas outra parte etérea de mim mesmo

caminha a esmo, livre da matéria!

Eu sou lembrança, amor, dor e saudade.

Retrato amarelado na parede

enquanto a sede vida me amortalha

eu, morto, assombro a própria eternidade...

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais reservados

O mundo é um Ó

Olhai, obtusos ornejantes,

o oráculo onírico e obsedado,

oculto e obscuro, observando

o ósculo da ocisão!

Orai! O ócio obscurece

as ocas órbitas oculares

e os orifícios odientos

ousam obsecrar o óbolo de ontem...

Ofendi-vos? Ótimo!

Ossos do ofício...

O orbe é o ômega

e eu, o ogro orbícola

ostentando ouro em ombros oberados...

Obceca-me o ônus do óbito – o ocaso

e o oásis do olvido...

O óbice ao objetivo

é ouvir a ofensa e o opróbrio

e omitir-me!

Onde obter os ornatos do opúsculo ordinário?

O original obliterado

na obediência ordenada – opressiva!

Ouso obrar de oitiva:

o orbe é um ó!

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais reservados

Verdades

Conheço cada palmo do teu chão

como da minha mão conheço a palma,

como da calma eu só conheço um não,

como conheço o preço de minha alma...

Conheço, da saudade, no teu seio,

em cada veio, um traço de verdade,

como a vontade de um suave enleio;

como se um meio de não ter saudade...

Conheço o laço da que me aprisiona

como se dona fosse do meu passo,

mas que ao espaço vago me impulsiona...

Conheço a lona... E tombo e me desfaço

como estilhaço – mina que detona

e que abandona o peito em mil pedaços.

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais reservados

Invisíveis versos

Escrevia versos com meu peito em luta
e a verter as lágrimas mais dolorosas...
Era uma catarse a que me sujeitava
pondo no papel; e eu registrava tudo
quanto a minha mente ousou dizer um dia...

Mas, lágrimas secas no papel manchado
jamais decifradas, no passar dos anos
foram esquecidas e ninguém as leu;
ninguém soube a dor que as tornou possíveis
nem soube dos versos que ali se escreveu...

Invisíveis versos, frases sem sentido,
sonhos impossíveis que o tempo venceu...
Se ao menos pudesse não tê-los sonhado
e tivesse amado sem tê-la perdido
ou se ainda pudesse lhe dizer adeus!

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais reservados

Diário vermelho

Nesse diário rubro em sangue eu traço

cada pedaço de um viver tão vário

desde a nascença, quando era fedelho.

Nesse diário eu cubro cada espaço,

registro abraço, adeus; confessionário

da vida intensa olhada ante um espelho.

Meu breviário incréu por mim escrito

sempre repito e não temo o fadário

e me recuso à verga dos joelhos.

É meu diário. O sangue é minha tinta

e amor que sinta ou dor, tudo é precário

mas não me escuso de seguir parelho;

e se em vermelho eu tinjo o meu diário,

gravo em sudário a marca de meu rosto

e, tudo posto enfim, me destrambelho.

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados