Dia gris

O dia acordou em tons de gris...

Da preguiça do sol e teimosia das nuvens

amanheci sem cores

mas sabendo de memória o arco-íris!

Não vi matizes,

porém, vi contornos...

Não senti o calor do verão já ao fim

mas, senti-me aquecido

enternecido de amores

e cores não vistas!

Amanheci em tons de cinza

e embora não veja o azul do céu

eu me sei como o sol (mesmo não visto)

e insisto

e sou feliz...

ReinaldoLuciano©

Insônia

A noite cai... e avança...

Rolo na cama...

Fico à espera do sono que não vem...

Velho drama

da insônia que me impõe seu castigo...

A vigília forçada

e outra noite sem sono

no abandono dos lençóis...

Outra noite... mais uma...

Olho ao lado a que dorme e ressona...

E eu aqui sem dormir...

Quero rir... ou gritar,

mas é noite; e os vizinhos...

Eles dormem, também!

Tudo dorme... é a noite!

E eu, insone, escutando o silêncio

e o longínquo ladrar de algum cão.

Noite, madrugada, insônia...

Triste combinação!

Os ponteiros avançam, sem pressa,

como se dormissem também...

Amanhece...

Ela acorda e diz: “Bom dia!”

Mal respondo... é o humor.

Deixa a cama vazia

e eu só, a esperar...

Sinto o dia... é o agito...

Quase grito, mas enfim!

Finalmente eu vencido,

sinto sono! Agradeço!

Amanhece... adormeço...

E me apago

feito uma lâmpada cansada da noite

e que não clareia o dia!

ReinaldoLuciano© ‏

Nas horas mortas

São quatro da manhã - pra que tantos relógios?

Se me basta o envenenado espetar de um só ponteiro

enquanto avança a madrugada...

Nada de mais - ademais o silêncio é que atordoa

enquanto a aranha se assanha no canto esquecido da parede

e tece sua teia indiferente qual fosse um destino...

Eu - menino - em pleno voo apanhado, calado,

colhido e tolhido de quaisquer movimentos...

(nem ousa o pensamento e não se mexe)

Minha alma finge-se de morta

enquanto entra sob a porta, sorrateiro e indesejado,

o frio do outono/inverno...

São quatro e meia...

Ponho nos pés frios um tardio par de meias já puídas –

como a vida puída sem meias-verdades...

Lá fora a lua míngua distante e calada;

minguada também é a mensagem que se perde:

Merde! (em bom francês, mas também fede)

E a madrugada avança indiferente

ao penetrante dardo (ponteiro) no bardo diletante...

A sede não cede - nem a fome.

— Pede-se não fumar! - Nem tome água...

nem tome da mágoa envenenada!

Madrugada ressoa o silêncio...

— Tome vergonha, pamonha! Esqueça o necrológio!

Esqueça o martelar da consciência na cabeça

e quebre de uma vez esse relógio...

ReinaldoLuciano© ‏