Pequeno poema de amor, silêncio e dor

Dói mais em mim
o teu silêncio
do que já me doeu o teu amor!

Reinaldo Luciano ©Direitos Autorais Reservados

Inumana dor

 

Lixo-me para a dialética do socialismo gordo e rubicundo,

para o mercado de capitais e capitais pecados

do terço desfiado e sem rosário – espinhos, talvez.

Lixo-me! Lixo-me outra vez para a verdade

e a veleidade inútil democrática...

Antes a socrática saída – porém, nobre!

A sociedade cobre estas feridas...

Lixo-me mesmo para a vida – origem, meio e fim!

Não mais me iludo com o lixo acumulado da fartura,

e sobrevivo avesso à literatura inusitada

montada sob o efeito de palavras escolhidas

e a esmo unidas sob um manto de cultura...

Lixo-me mesmo para a vida e a morte!

Tornei-me estrume imune aos seus avanços

e no ranço sentido eu me misturo

e lixo-me por viver do escuro lado avesso às gentes,

mormente pelo tudo não visto e não sabido...

Não vi e não sei, mas eu me lixo!

Sem lei é o mundo – obscuro;

e eu – bicho homem – me afundo mais neste monturo

de sonhos nus e enfadonhos

disputando o espaço infecto com urubus...

Lixo-me por ser homo erectus

quase quadrúpede – tão curvado – um bípede involuto e involuído.

Neste monte de lixo esquadrinhado

eu luto sem ter vivido

e lixo-me!

© Reinaldo Luciano -  Direitos Autorais Reservados

Retratos da alma de um poeta

Poesia não se escreve... sente-se.
Ainda que seja um protesto,
deve ser um protesto sentido...
Se não, não tem sentido.
Poesia é assim – algo que nasce em sentimento
e se transforma em palavras;
é um instantâneo do momento vivido
e que vai amarelando na gaveta da alma
até que um dia nos reconheçamos na velha fotografia.
Isso é poesia!
O reconhecimento...
É o momento vivido, sentido...
A poesia não se escreve – se revela.
É como uma janela
que se abre para dentro da alma da gente.

Reinaldo Luciano © Direitos Autorais reservados

Crucifixo

Pelas duras penas que esta vida encerra

na jornada eterna de nós sofredores

é que nos tornamos tristes sonhadores

quais vagantes órfãos ao final da guerra;

E de passo em passo, vamos pela Terra

em pedras e espinhos, renegando as dores,

na sofreguidão de encontrar amores

e noutra ilusão que a razão enterra...

Pelas duras penas quase abandonamos

o caminho, a vida, a verdade e a luz

por medo da dor que não suportamos...

E de passo em passo, carregando a cruz

tememos os cravos, mas nos entregamos.

É apenas medo... Não somos Jesus.

(obs.: continuo ateu)

Reinaldo Luciano

Quando eu for velho

Quando eu for velho, se for velho e não me for,

ainda irei, no fim, viver intensamente,

mesmo se o corpo esmorecer de tão cansado;

A mente intensa há de querer frágeis lembranças

ainda quando me faltar massa cinzenta.

E embora velho e sem memória e sem vigor

verá, quem queira, por detrás do olhar distante

meu eu menino saltitando em poças d'água.

Quando eu for velho, se for velho e não me for

terei vencido tudo mais - estarei pronto.

E ao me livrar do velho corpo estarei rindo

das desventuras que hoje penso ter vivido.

Ah! velho tonto! É-me tão bom quando me ensinas

e me preparas ao futuro que eu te lego...

E se eu me for antes de ter envelhecido,

guarda meus sonhos junto aos teus... Depois eu pego.

Errante

Perdi-me de mim na encruzilhada dos anos
enquanto estive só...
Dias sem sol, noites sem lua
e uma nua realidade envelhecida!
A vida qual estrada no deserto
e eu me cobri do pó da nulidade

de não ter mais a mim ou mais alguém;

Viver era um exercício da vontade...

A vida se desfez no pó dos anos,
no pó dos planos desfeitos,
no sufocar do peito e no ardor dos olhos;
vida seca - desertificação de sentimentos
e secura das lágrimas (ou mágoas)
numa estrada de pó;
é triste estar só e mais triste ser só...

Cruzei quarenta anos de deserto
e não me sinto certo de onde estou;

Será que um dia chega?
Será que me alcança
a parte de mim que ficou?

Reinaldo Luciano © Direitos Autorais Reservados

Logradouro

Sempre bem-vindo às tantas ruas, logradouros

onde, solenes, meus amigos já distantes

deixam seus nomes, e lembranças – meus tesouros

dos tempos idos, companheiros, militantes.

Mas, se caminho sem pesar e é reconforto,

ao mesmo tempo em que divago, me entristeço...

Sabê-los parte do que é vivo e do que é morto

É meio e fim; eterno e, sim, um recomeço.

Quando for hora – e não por hora! – que eu não dê

nem que se queira, numa forma de homenagem

meu nome a beco lá na terra do Dendê

onde praticam anual rito: a lavagem...

Já fico aflito de pensar nos foliões,

bexigas soltas nas calçadas e portões...

Prefiro a honra de poder manter-me seco

a dar o nome de Bemvindo a qualquer beco!

Deem meu nome à ruazinha sem saída

que tenha a esquina na Avenida da Saudade

e desemboque no Jardim da Liberdade;

igual àquele que plantei com minha vida!




Ao ator e cidadão Bemvindo Sequeira, baseado no texto de sua autoria, publicado em seu blog ( clique aqui para ler ) em 03/01/2012